SI FUERA...

Todos somos una suma de cosas, algunas nos gustan y otras no. Y todos soñamos con qué nos gustaría ser.  

Con esa idea (y con esas palabras textuales) nació el post SI FUERA… de Ruth, del blog Srta. Ruthenmeyer te cuenta...

Ruth lo ha hecho extensivo a todos los que quieran participar (¡muchas gracias! :-D), así que aquí va nuestro Si fuera...

Si fuera una estación sería verano en Galicia, con unos días de sol radiante, de alegría, optimismo, y ganas de ir a la playa; y otros días de lluvia, frío, tristeza, y ganas de quedarse en casa con una mantita.

Si fuera un color sería el rojo brillante.
Si fuera una flor, sería una rosa roja.

Si fuera un mes sería mayo.
Si fuera una profesión sería escritora.
Si fuera un animal sería una osa con tres oseznos (y con el oso bien cerquita);-)

fotosdeosos.blogspot.com

Si fuera una pieza de ropa sería unas botas de cuero negro altas y de tacón. O una bata abrigosa y envolvente, calentita, cómoda y con estampado de dibujos. Depende del día.
Si fuera un perfume sería uno intenso y dulzón, pero de los que no levantan dolor de cabeza.
Si fuera un cosmético sería khol negro, para ocultar, para enmarcar y para resaltar.

Si fuera un personaje de comic, sería el peluche que se convierte en tigre de Calvin y Hobbes. Alguien con quien hablar, con quien jugar, y a quien abrazar.

Si fuera un secreto sería uno que vale la pena desvelar.

Si fuera una joya, sería una gargantilla de brillantes, discreta pero con mucha luz, poco ostentosa, pero de gran valor.

Si fuera una actriz, sería cualquiera que sea buena y que no se haya despelotado ante las cámaras. ¿Que no las hay? Vale, pues me pido la versión femenina de James Bond.

Si fuera un coche, sería un fiat cinquecento rosa, a poder ser descapotable.

diariomotor.com

Si fuera un libro, sería una comedia de Shakespeare.

Si fuera una película, sería una de aventuras medievales, con risas, luchas, acción, romances y happy end.

Si fuera un dibujo, sería Afrodita A, para estar siempre cerca de mi Mazinger Z.

neokoi.wordpress.com

Si fuera una chuche, sería un regaliz rojo cubierto de pica pica.
Si fuera una canción sería una balada heavy.
Si fuera un sentimiento, sería amor.

VIERNES DANDO LA NOTA: YOU'RE THE INSPIRATION (CHICAGO)

En este blog estamos siempre a la vanguardia de la música, trayendo siempre los últimos éxitos del momento... ja, ja, ja, (risas en la lejanía) :-D

Bueeeeno, ahora en serio, aquí volvemos con otro clásico de los ochenta. ¡No puedo evitarlo! 

Me encantan los cantantes con vozarrones potentes, peeeero... una también tiene debilidad por los hombres que se atreven a cantar en falsete y lo hacen bien. Entre ellos, cómo no, Peter Cetera, el cantante original del grupo Chicago, (banda con temas tan míticos como "If you leave me now" o "Hard to say I'm sorry").

La canción de hoy se titula You're the inspiration, (aunque el Mayor la llama "Güenaguón", por la frase "and I want" que se repite en una estrofa) y es de 1984. Le decía el Papi el otro día al Mayor que si le cantaba esta canción a una chica la tendría enamorada. Qué quieres que te diga, no sé yo si las nuevas generaciones sabrán apreciar las letras bonitas, o la desecharán por cursi, empalagosa y romanticona, acostumbrados al "ya tú sabes, mueve tu cuerpo, mami, dale, venga" de los Pitbull y similares.

Aquí os dejo la letra: 

Tú sabes lo que nuestro amor significa
La clase de amor que dura para siempre
Y quiero que estés aquí conmigo
Desde hoy hasta el fin de los tiempos
Deberías saber, dondequiera que vaya
Tú estás siempre en mi mente, en mi corazón
En mi alma.
Tú eres el significado de mi vida
Tú eres la inspiración
Tú le brindas sentido a mi vida
Tú eres la inspiración
Quiero tenerte cerca de mí
Quiero tenerte escuchándome decir
Nadie te necesita más de lo que yo te necesito.
Y yo sé, sí, yo sé que es evidente
Estamos tan enamorados cuando estamos juntos
Y ahora sé que te necesito aquí conmigo
Desde hoy hasta el fin de los tiempos
Deberías saber, dondequiera que vaya
Tu estás siempre en mi mente, en mi corazón
En mi alma.

Y aquí el vídeo:   

¡Que no os falte nunca la inspiración!

 

LA MATERNIDAD DE LA A A LA Z: G DE GALLEGO

 GALLEGO BÁSICO PARA MAMÁS

El gallego es la lengua propia de Galicia, hablada no sólo en esta tierra, sino también en muchos otros países a los que emigraron infinidad de trabajadores gallegos a lo largo de los años. Si alguna vez vienes a Galicia, o hablas con algún gallego, no está de más que le eches un vistazo a este microdiccionario:

-IÑO: (Sufijo diminutivo) Partícula que en Galicia se añade a CUALQUIER palabra -sea en gallego o en castellano, sea sustantivo, adjetivo o nombre propio- como expresión de cercanía o afecto. 
Ejemplos:
"Pequerrechiño" no alude necesariamente a un bebé muy chiquitín, sino a uno que se ve pequeño y particularmente adorable; un bebé "feitiño" (lit. hechito) no significa que haya sido fabricado a pequeña escala, sino que es requetelindo; diminutivo de Óscar: Oscarciño, de Noa: Noíña.

COLO: (Sust.) En mi opinión, si hay una palabra típicamente gallega asociada a la maternidad, es ésta. Ya hace algún tiempo que escribí un post dedicado enteramente a ella, titulado "En Galicia no llevamos a los niños en brazos", y allí comentaba que en mi tierra no los llevamos en brazos, ni los sentamos en nuestras rodillas, sino que los niños se llevan "en el colo", se cogen "en el colo", y se sientan "en el colo". Y da igual que estemos hablando en castellano, porque seguirán estando "en el colo". El Dicionario da Real Academia Galega (no sólo de la RAE vive el hombre) nos dice que el "colo" es (y traduzco libremente) una "especie de asiento, a la altura del pecho, formado por las manos y los brazos, o bien entre la cintura y las rodillas, cuando se está sentado." Es decir, que es un lugar utópico en un cuerpo físico, que acoge y da cabida a otro, y de localización por determinar. Otras variantes: coliño (cómo no) y colito. Las primeras palabras que apredieron mis hijos: mamá, papá, sí, no, colito, teta.
Ejemplo: 
"Mami, quiero colito", dice el niño. Cuando los ve la vecina, enseguida interviene con un "¡Qué vergüenza! Un niño tan grande en el colo de su mamá." Mamá se hace la sorda y prosigue dignamente su marcha llevando a su hijo en el colo."

RIQUIÑO: (adj.) Para aquellos que aún no lo sepan, en Galicia nadie (y mucho menos si es niño) es feo. Si consideramos que no puede catalogarse como guapo, diremos que es riquiño (a no ser que sea feo de carallo (con perdón)). Por cierto que este término no se encuentra en el Dicionario Galego (ni en la RAE, claro) pero sí en el habla real y cotidiana, y en algún que otro body.

Como es más que evidente, yo soy Riquiño, adorable, y guapo a rabiar (vaaale, y modesto). Y por favor, que nadie se fije en las manchitas de caca líquida del body.

REPOLUDO: La traducción literal sería repolludo, término que la RAE recoge como "dicho de una persona: gruesa y bajita". Aquí coincidimos en lo de grueso, pero le añadimos el matiz de "fuerte". Como es de esperar, la máxima aspiración de cualquier abuela es tener nietos repoludos (que si están muy delgaditos hay que llevarlos al médico, no vaya a ser que les falte alguna vitamina).

Esto NO es un bebé Repoludo.

El Mediano era un bebé Repoludo en toda regla. ¡Qué ganas de mordisquear esos muslitos rechonchos, esos hoyuelos en codos y rodillas, esos mofletitos sonrosados!

RABUDO: Para la RAE, ser rabudo es simplemente tener el rabo grande. En Galicia ser rabudo significa, además, tener muy mal genio.  

Esto NO es un ñiño Rabudo. Bueno, sí, pero no.

El Mayor, cuando era pequeño, con gesto de niño Rabudo.

MEXAN POR NÓS, E TEMOS QUE DICIR QUE CHOVE 

(nos mean encima, y tenemos que decir que está lloviendo):

Frase típica de mi tierra, atribuida al gran político, escritor, pintor, dibujante, caricaturista y padre del nacionalismo gallego, Castelao (Galicia,1886 - Buenos Aires,1950).
Supongo que no necesita ninguna explicación. Completamente de actualidad en esta época, en la que nos mean los políticos, los bancos, y demás gentuza indeseable, pienso que también se puede aplicar en muchas ocasiones a la realidad que vivimos como padres, pues nos mean con absurdas políticas de conciliación y con inexistentes ayudas a las familias, además de con docenas y docenas de comentarios gratuitos, consejos no pedidos, y recomendaciones estúpidas. Nos mean también, cómo no, aquellas personas que intentan implantar sus ideas y su visión de la vida como ideal a seguir, las que no toleran ni admiten otra forma de ser y actuar distinta a la suya, los adalides del respeto que exigen a gritos tolerancia para ellos, mientras no toleran a los que piensan de manera diferente. No sé si es que me estoy haciendo vieja, o es que el tener hijos me ha vuelto más guerrilleira y combativa, el caso es que ya estoy cansada de decir que llueve, y procuro armarme de valor y no callarme, y por supuesto, no permito que nadie nos mee encima. 

LA REBELIÓN DEL LOBITO BUENO

DE LO QUE PASÓ DESPUÉS DE QUE AL LOBITO BUENO LE TOCARAN MUCHO LAS NARICES

Érase una vez 

un lobito bueno 

al que maltrataban 

todos los corderos.

Y había también 

un príncipe malo, 

una bruja hermosa 

y un pirata honrado.

Todas estas cosas 

había una vez. 

Cuando yo soñaba 

un mundo al revés*.

Pero el lobo bueno 

se cansó, al fin,

de aquel vejatorio 

trato corderil.

De ser minoría 

con propia opinión,

mientras los corderos 

balan a otro son.

Al son que les marca 

su líder cordero,

y no se preguntan 

si hacen lo correcto.

La presión del grupo 

les hace acatar

la opinión cordera 

de su sociedad.

Y el lobito bueno 

quedó hasta el hocico

de aguantar balidos 

y cerrar el pico.

Se hartó de engreídos 

y de los pelotas,

de los prepotentes 

y de los idiotas.

Del miedo a la masa, 

se hartó de tener

que sonreír siempre 

y decir "amén".

"Amén" al designio 

de la sociedad,

a lo que se lleva, 

a lo popular,

a aquello que dicta el 

gurú del momento

por vía de twitter 

o algún otro invento.

Dictando sentencias, 

creando opinión,

marcando las normas 

del sí y del no.

De lo que se puede 

pensar y decir,

de lo que se debe 

creer y sentir.

Todo siempre en aras 

de la modernez, 

de la tolerancia, 

y el dejar hacer.

Y el lobito estaba

bien hasta el carallo,

y pensó: Me niego,

yo ya no me callo.

Yo ya no me trago

ya más tonterías, 

manipulaciones 

de mi yo y mi vida.

Elijo ser libre,

elijo pensar

sin intermediarios

y sin achantar.

Y si mis creencias

no se acomodaren

al credo imperante, 

entonces ya saben:

Que me estigmaticen, 

que me miren mal, 

que me llamen cosas, 

que no me hablen más.

Que tachen mi nombre

de la lista guay, 

y a la lista negra

pase yo a ingresar.

Persona non grata,

el lobito ruin,

cánido perverso

y de mal vivir.

El intransigente,

el intolerante

el que no comparte

el orden reinante.

El lobito tonto 

que no comprendía

el funcionamiento

del mundo de hoy día.

Que las cosas cambian,

y que los valores

son a conveniencia,

de muchos colores.

Será blanco o negro,

será gris o no, 

será azul mañana,

pero rojo hoy.

Decidió el lobito

ser fiel a sí mismo, 

y escapar de lobbys

y de fanatismos.

De perdonavidas,

progres liberales 

que en verdad esconden

crueles talibanes.

Los que no toleran

otro pensamiento

que el que ellos imponen

en sus mandamientos.

Me voy con los míos

a mi madriguera

pues a estos corderos

no hay quien los entienda.

Y como soy bueno y

muy civilizado,

no voy a comerlos

de un solo bocado.

No sea que sus carnes,

de egoísmo infladas,

a mi barriguita

le caigan pesadas.

Mas yo ya no voy

a seguir su juego,

ya no me acobardo, 

ni les tengo miedo.

Alzo la cabeza,

no callo la boca,

con la frente erguida

diré lo que toca. 

Balad, corderitos,

llamad más corderos 

que aumenten las filas 

de ciegos borregos. 

Balad, corderitos,

insulsos balidos,

mientras ignoráis

cómo es el lobito:

Es bueno, y no tonto,

sensato, y más listo

que cualquier idiota

y perro corderito.

Y no está él solo,

pues hay más lobitos

buenos que harán frente a

malos corderitos.

*Poema de José Agustín Goytisolo

VIERNES DANDO LA NOTA: TERE BINA

El miércoles 11 mis niños empezaron el cole. Y al Mayor, siguiendo la costumbre que inició el año pasado, se le cayó un diente durante las clases :-D

Por eso la canción de este viernes va dedicada a ellos. Aclaro que Tere Bina NO es el nombre de ninguna cantante infantil, sino el título de una canción hindú que el Mayor me pide que le ponga a todas horas. Y os preguntaréis ¿de dónde ha salido esta canción? Pues como no podía ser de otra manera, de la película de Disney Aviones, que tanto les gustó a mis niños. Es la que suena cuando el avión protagonista Dusty pasea con Ishani por el Taj Mahal (o Taller Mahal, que dicen en la peli). Pero originalmente esta canción pertenece a la banda sonora de una película hindú del año 2007. El autor de esta canción es A. R. Rahman, el mismo músico que ganó el Óscar por la música de la famosa película Slumdog Millionaire. La verdad es que a mí esta canción también me gusta muchísimo, pero el Papi no la soporta!! 

La letra dice algo así como "Mi amor, ¿qué es la vida sin ti? Sin ti las noches no tienen color ni sabor, son tormentosas como la enfermedad, y por mucho que lo intente no van a cambiar. No te vayas, por favor, tu amor te está llamando. Cuando vengan las lluvias preguntarán donde estás. Por favor, no te vayas. Sin color, sin sabor, así son las noches sin ti, mi amor. Sin ti la luz de la luna no parece real, todo es falso, como polvo en mis ojos, sin ti el oro es simple cobre. Cuando tú estás todo es maravilloso."

Aquí os dejo el vídeo, a ver qué os parece. Quizá os suene la chica protagonista, es la guapísima Aishwarya Rai, que no hace mucho salía en nuestras pantallas entonando el "porque yo lo valgo" de L'Oreal.

Y aquí el trocito de la peli de Aviones (en inglés) donde aparece.

¡Feliz viernes!

LA MATERNIDAD DE LA A A LA Z: S DE SERIE (FUERA DE)

SERIES DE LA A A LA Z, PORQUE LA MATERNIDAD ES ALGO FUERA DE SERIE

La maternidad es, a veces, como una de esas series que vemos en televisión.

Nace tu bebé, y de repente te conviertes en una especie de agente doble, en la mujer de las mil caras, como la chica de Alias. Ahora eres madre y esposa, hija y nuera, la que ríe y la que llora (cosa de hormonas, ya sabéis), la fuerte y la vulnerable, la que juega y la que corrige, la que divierte y la que reprende, la mujer que era antes y la que ahora empieza a ser. Porque tener un hijo supone un hito singular, un punto de inflexión que nos hace replantearnos las cosas, verlas de otro modo y cambiar algunas de ellas. Como la enfermedad del protagonista de Breaking Bad, que marca un antes y un después en su vida, transformándola por completo (tanto física como interiormente), lo mismo ocurre cuando nos convertimos en madres (aunque nosotras no nos pasemos al lado oscuro ni a la fabricación de metanfetamina). 

Es un caso de estudio digno de CSI. Ser madres nos lleva más allá de nuestros límites, nos convertimos en seres multifuncionales y polifacéticos, capaces de atender los más diversos frentes sin descuidar ninguno de ellos (ríete tú del genio multidisciplinar de Leonardo en Da Vinci's Demons). Toda nuestra genialidad se despliega, por ejemplo, a la hora de dormir. ¿Qué hacemos, si al acostar al nene en su primorosa cuna (de su no menos primorosamente arreglada habitación) decide no dormir? Pues como primera medida, dar inicio a la sesión privada y nocturna de cuentacuentos. "Pan comido", piensas, mientras haces un recorrido por todos los clásicos de Grimm y Perrault, aunque te lías con los finales por culpa de Disney y de Érase una vez. Pero el niño sigue sin dormir. "El movimiento es la clave", piensas, y con el niño en brazos te marcas tus mejores pasos de baile, al más puro estilo Fama.

Pero el niño sigue sin dormir. Y decides sacar la artillería pesada, y echar mano de todo tu repertorio de grandes éxitos, como si estuvieses en un capítulo de Glee. Pero ni los Beatles ni Aeromith, ni Megadeth ni Mocedades, ni el Tallarín ni el Gangnam Style pueden doblegar la voluntad de tu hijo, imperturbable como el sargento Brody derrotando al polígrafo en Homeland. Tú sigues sin achantarte, y urdes un malvado plan digno de los alienígenas hostiles de Invasión: ponerle la teletienda a ver si le invade el sopor. Y nada. Se impone un cambio de estrategia. ¿Qué harían los Lannister o los Stark de Juego de Tronos? Matar, intrigar, conspirar, morir... opciones inviables. ¿Y qué haría Daenerys, la madre de dragones? 

Pues si ella fue capaz de meterse en el fuego por ellos, pues tú metes a tu pequeño dragón en tu cama (que no os vea Estivill) y allí se duerme feliz y contento. Y es a partir de este momento cuando la cuna primorosa queda oficialmente convertida en primoroso almacén de ropa y juguetes, un lugar donde se acumula tal cantidad de prendas y objetos, que si ocultases un alijo de marihuana bajo ellos, ni el olfato prodigioso del Kommissar Rex podría detectarlo.

Otro desafío surge cuando nos enfrentamos con los juguetes de los niños: los Playmobil, los Lego, los Transformer, los chismes electrónicos... docenas y docenas de piececillas diminutas de plástico que requieren un ensamblaje que ni los muebles del Ikea (pilas no incluidas). Ante un manual de instrucciones de sopocientas páginas te sientes más perdido que los chicos de Lost en la isla. Cuando al fin completas tu titánica tarea, comprendes lo ufano que debía sentirse MacGyver tras fabricar un explosivo con una goma del pelo, dos clips de colorines y medio chicle de fresa ácida. 

Pero cuando ves que el juguetito en cuestión no dura ni quince minutos íntegro, te identificas más con Nikita y su duro entrenamiento para controlar la ira y las emociones. 

Y tienes que montarlo otra vez, y respiras hondo, y mantienes la compostura como La SeÑora que eres, y te preguntas por qué diantres no puede gustarle el fútbol y ponerse a dar pataditas al balón, como Oliver y Benji. Pero no. El nene prefiere los coches, los trenes, los aviones, y sobre todo, los animales. En libros o cromos, en peluche o en figuras articuladas, de granja o salvajes, vivos o ya extintos. Prueba de ello son los innumerables especímenes de dinosaurios, mamuts lanudos, dientes de sable, y demás fauna que pueblan tu casa. Que hay tanto bichejo de estos que podrían rodar varias temporadas nuevas de Parque Prehistórico en tu salón.

Capítulo aparte merecen las cuestiones relacionadas con la salud de nuestros hijos. Nada más nacer ya se enfrentan a duras batallas, más épicas e históricas que Quo Vadis. Es una lucha sin cuartel: hordas de virus, feroces cual legionarios de Roma, se aprestan a invadir y colonizar sus pequeños cuerpos. Y ellos, irreductibles cual Spartacus, plantan cara al enemigo con arrojo y coraje. 

Pero la guerra es larga y cruel, y al igual que el tracio cae, nuestros hijos son finalmente vencidos por la otitis, la gastroenteritis, los mocos o la tos perruna. Y os miráis al espejo, y verificas que todos parecéis extras escapados de The Walking Dead, unos por la enfermedad en sí, y otros por el mucho cansancio y el poco dormir. Y toca, cómo no, visita a Urgencias, un par de horitas de esperas, consultas y diagnósticos. Y regresáis a casa, extenuados pero victoriosos, cual Vikingos retornando felices con su botín de Augmentine, Estilsona y Paracetamol de la farmacia.

Y es que está claro, la maternidad nos convierte en personajes fuera de serie. Duros y aguerridos como el Chuck Norris de Walker Texas Ranger, valientes y audaces como Xena, la princesa guerrera, inteligentes y perspicaces como los romanos de Yo, Claudio, míticos e imperecederos como Mazinger Z.

VIERNES DANDO LA NOTA: NESSUM DORMA

Ya está bien de música ratonera en este blog. De melenudos y macarras con pintas indeseables. De pantalones de cuero y vaqueros ajustados. De guitarras eléctricas, amplificadores a todo volumen y baterías estridentes. La cultura ha llegado. Hoy toca ópera, en concreto la conocidísima, hermosa y espectacular Nessum Dorma, el aria más famosa de Turandot, la obra inconclusa de Giacomo Puccini.

Aquí va la letra, para aquellos que se animen a perpetrarla o cantarla:

Il principe ignoto

Nessum dorma! Nessum dorma!

Tu pure, o Principessa,

Nella tua fredda stanza

Guardi le stelle

Che tremano d'amore e di speranza.

Ma il mio mistero è chiuso in me,

Il nome mio nessun saprà!, no, no

Sulla tua bocca lo dirò!...

Quando la luce splenderà,

Ed il mio bacio scioglierà il silenzio

Che ti fa mia!...

Voci di donne

Il nome suo nessum saprà...

E noi dovremo, ahimè, morir, morir!...

Il principe ignoto

Dilegua, o notte!... Tramontate, stelle! Tramontate, stelle!...

All'alba vincerò!

vincerò! vincerò!

 Y su traducción:

El príncipe desconocido

¡Que nadie duerma! ¡Que nadie duerma!

¡También tú, oh Princesa,

en tu fría habitación

miras las estrellas

que tiemblan de amor y de esperanza...!

¡Mas mi misterio está encerrado en mí!,

¡Mi nombre nadie lo sabrá! No, no

Sobre tu boca lo diré

Cuando la luz brille

¡Y mi beso fulminará el silencio

que te hace mía!

Voces de mujeres

Su nombre nadie sabrá...

¡Y nosotras, ay, deberemos, morir, morir!

El príncipe desconocido

¡Disípate, oh noche! ¡Ocúltense, estrellas! ¡Ocúltense, estrellas!

¡Al alba venceré!

¡venceré! ¡venceré!

Vaaale, el que quiera a Pavarotti que pinche AQUÍ. :-)